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A Bela Gil do Mal


Para quem é pró e contra o impeachment, ouvinte de Cartola e de Tiaguinho, apreciador de Claude Monet e de Romero Brito.

Ilustração de Eduardo Baptistão

 

Tom Cardoso é jornalista em São Paulo

 

Sou filho de pais hippies. Meu pai abandonou a luta armada pra ouvir Caetano. O Leãozinho e a Vaca Profana são responsáveis pela minha existência. Sou grato a eles.

Mas juro que muitas vezes deu vontade de nascer filho do Bolsonaro com a Marine Le Pen. Principalmente quando me lembro dos quatro anos em que estudei no Mutirão, uma escola semi-integral que se vendia como “alternativa”, mas que, na prática, estava mais para sítio dos Novos Baianos administrado por Josef Mengele.

A diretora, chefe do campo de concentração de Cotia, era uma mulher chamada Ana Maria Pimentel, que obrigava a gente a comer arroz integral e feijoada de soja em plenos anos 70, numa época em que as crianças levavam cebolitos de lanche.

E não havia nem um tempo de adaptação para as crianças. Pior: quem não comia toda a comida do prato, levava castigo, como ficar quatro horas de pé no pátio fantasiado de agrião ou de tomate, dependendo do peso e altura. Não estou brincando. É sério.

A Ana Maria Pimentel era uma ególatra. Toda segunda, a gente tinha que cantar o hino nacional, o de São Paulo e o do Mutirão, que começava assim: “De manhã ao sair para escola, lá se vai estudante feliz… E terminava assim: “Graças aos professores e a diretora Ana Maria”.

Eu odiava a Ana Maria e o seu cheiro de grão de bico. Ela morava na própria escola, numa casa rodeada de plantas e flores. Desde que entrei no Mutirão, ouvi sempre a mesma história: a conexão da Ana Maria com a natureza era tanta que ela era capaz de identificar qual aluno havia feito xixi em determinada planta ou flor, mesmo a quilômetros de distância.

A história virou lenda e ninguém nunca ousou mijar no seu orquidário. Só eu. Sou mais curioso que medroso e um dia, após a aula de horta (sim, sei até hoje plantar um rabanete), descarreguei o suco de tamarindo inteiro no girassol predileto da Bela Gil do Mal.

Não sei se ela era paranormal, ou mantinha homens da KGB infiltrados no quintal. Só sei que, no dia seguinte, o bedel da escola me pegou pelo braço e me enterrou até o pescoço exatamente ao lado do girassol.

A história foi parar na página policial da revista VEJA, o que obrigou minha mãe, finalmente, a tomar uma providência e me matricular na Escola Chácara Crescer, também igual ao sítio dos Novos Baianos, mas com administração Baby Consuelo, com professores maconheiros e aulas práticas de poligamia.

Aí sim o meu mundo passou a ficar Odara.

 

 

Crônica do livro Fora do Tom: crônicas de um jornalista de cueca, de Tom Cardoso.

Um livro para quem é pró e contra o impeachment, adepto da escola de Chicago e da New School of Social Research, ouvinte de Cartola e de Tiaguinho, apreciador de Claude Monet e de Romero Brito, leitor de Zibia Gasparetto e de Henry Louis Mencken, fã de jaca mole e jaca dura.

 

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